La historia se repite, las relaciones son calcos de otras relaciones, los deseos son los mismos dentro de su variedad. Somos gotas de aire que pululamos por doquier: independientes y socio dependientes, ilustradas e ignorantes, bellas y rotas, perdidas dentro de un bote de galletas que se van desmigando por el roce de los sentimientos.
Las flores siempre brotan en primavera, siempre.
Efusivas penurias que nos ayudan a crecer o por lo menos a no decrecer y mantener el tipo.
Nos vestimos porque queremos esconder las mentiras que nos tiranizan. Tapar los despojos que nos hunden. Encorsetar las palabras que a veces nos delatan y otras nos protegen.
Sumamos experiencias con el tiempo y sumamos éxitos y fracasos que nos echamos a la espalda y, vamos soportando estoicamente las tempestades que nos empapan de sudor y malos alientos.
La historia siempre se repite, siempre.
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