EL PINTOR AIRADO

Contempla el lienzo inmaculado,

aun no define una figura,

se enoja, no acude la musa,

no arriban los colores

que rellenan de ternura

la tela lisa, blanca y pura.

Aminora su cordura

y comienza la tempestad,

la mano se mueve con bravura,

no puede parar,

trazos, líneas, puntos, roces,

brillos cromáticos y resplandores,

transparencias luminosas,

pinceles rampantes

hacía la derecha, hacía la izquierda,

ahora arriba, después abajo,

zigzagueando por el trabajo,

primero claro y luego oscuro.

Regresa el vendaval con lluvia,

eléctrica, oscura y siniestra,

que cala intensamente

la mirada del artista,

que le impide ser egoísta.

Mechón caído en la frente,

ceño fruncido, indiferente,

poros sudorosos, manos calientes.

Pinta, piensa, piensa,

en el grosor de las pinceladas

en los colores, las mezclas,

en la danza de los dedos,

en la alegría de la mirada.

Le embriagan los olores,

la esencia de trementina,

los aceites y resinas,

la sinuosidad del lino

por dónde recorre el camino.

A asomarse comienza

el boceto diseñado

en su imaginación selecta,

en su sensibilidad interna,

fluyendo un orden figurado,

que va siendo recreado

en la tela blanca y pura

que ahora es clara hermosura.

Cada mente que lo observa

hace su íntima lectura.

Es libre el espectador sereno

de hacer su propia interpretación.

Ahora la obra es de otros

de los que la miran e imaginan.

Ajena a la sensibilidad del creador

que  regala a su suerte,

un trozo de su alma,

de su creatividad airada.