LA GUINDA DEL PASTEL

He subido al blog el segundo capítulo de mi novela LA GUINDA DEL PASTEL. Pretendo con ello que se conozca la línea del argumento y el estilo de escritura. Si después de leerlo, os apetece obtenerla para conocer la novela íntegra se puede conseguir a través de este medio. Os dejo mi correo fricon1@hotmail.com para contactar conmigo.
Para los residentes en el Pais Vasco, puede encontrarse en hipermecados Eroski y en diversas librerías de la comunidad, Pamplona y Logroño.
Un saludo.
Gracias

MIRADA DE PASIÓN/POEMAS EN EL CAJÓN

MIRADA DE PASIÓN


Revolcándonos en una mansa balsa de sábanas,
enredándonos con palabras suaves y delicadas,
miscelánea de caricias obscenas e inocentes miradas,
sublevando los latidos del corazón y del alma.


Ascendentes los instintos naturales y primitivos
por los cuerpos calientes, sudorosos y divinos,
jadeos, suspiros, sofocos, penurias, resoplidos
que brotan y provocan un rezumar de líquidos.


Jugos de la pasión que explosionan en un instante,
razón del amor, de una unión básica y exultante,
relajante, relamido, presumido, repetido y excitante,
crujiente, rabioso, agresivo, paciente, sedoso.


Adquirimos el rango de letrados del sexo,
intelectuales del lenguaje de los besos,
académicos voluptuosos, protagonistas ilesos,
catedráticos esmerados y alumnos excelsos.


Desatados los músculos, la sangre y la vida,
repertorio de movimientos que nos llevan a la deriva,
extraviados en nuestros cuerpos, burlados por la delicia,
arropados por los halos de la aventura lasciva.


Exhalando primaveras de colores, zalameras,
sensualidad humana, sublime y celestial,
maridaje de dos seres, o tres, cuatro, o más,
aunando poderes, firmando la tregua, subrayando la paz,
desapareciendo los pudores, la inestabilidad y la maldad.

SUEÑO LOCO/POEMAS EN EL CAJÓN

SUEÑO LOCO


Mi imaginación está presa, amarrada,
necesita huir del encierro, apresurada,
le ataca el tiempo de madrugada,
busca un resquicio en el infierno, engañada.

Se halla soldada, ligada, maniatada,
buscando su luz, recuperando la calma.
Lo impiden. Una mano desconocida
la hace suya, la doblega y la esquilma.

Sueño loco, duda razonable, ligera mentira
que recorre el camino por la vida.
Explota, revienta, rompe el hierro y la reja,
que se escuchen tus quejas,
deja atrás el miedo, vence la cautela.

Suelta al aire las pompas de cristal,
aunque te cuesten lágrimas de porcelana,
procura que tus sueños se hagan realidad.
Claro el rostro, iluminada la mente,
sueño loco eres mi realidad presente.

NADA/POEMAS EN EL CAJÓN

NADA

Iniciando este verso

se escurren las ideas

¿dónde estas musa?

Una tela velada

cubre mi sensibilidad,

no es negra ni blanca

mas no me deja respirar.

Quiero escribir una rima,

¡no me lo impidas!

Retírate gasa obtusa

de mi mente enternecida,

conmuévete con mi pena,
despliega tus hilos y
permite que asomen
mis sentidos.

Derramo una lágrima
sedosa, oscura,
que me ayude a hilvanar
esta locura.

EL PINTOR AIRADO/POEMAS EN EL CAJÓN

EL PINTOR AIRADO

Contempla el lienzo inmaculado,
aun no define una figura,
se enoja, no acude la musa,
no arriban los colores
que rellenan de ternura
la tela lisa, blanca y pura.

Aminora su cordura
y comienza la tempestad,
la mano se mueve con bravura,
no puede parar,
trazos, líneas, puntos, roces,
brillos cromáticos y resplandores,
transparencias luminosas,
pinceles rampantes
hacia la derecha, hacia la izquierda,
ahora arriba, después abajo,
zigzagueando por el trabajo,
primero claro, luego oscuro.

Regresa el vendaval con lluvia,
eléctrica, oscura y siniestra,
que cala intensamente
la mirada del artista,
que le impide ser egoista.
Mechón caido en la frente,
ceño fruncido, indiferente,
poros sudorosos, manos calientes.

Pinta, piensa, piensa,
en el grosor de las pinceladas,
en los colores, en las mezclas,
en la danza de los dedos,
en la alegría de la mirada.

Le embriagan los olores,
la esencia de trementina
los aceites y resinas,
la sinuosidad del lino
por donde recorre el camino.

A asomarse comienza
el boceto diseñado
en su imaginación selecta,
en su sensibilidad interna,
fluyendo un orden figurado
que va siendo recreado
en la tela blanca y pura,
que ahora es clara hermosura.

Cada mente que lo observa,
hace su íntima lectura.
Es libre el espectador sereno
de hacer su propia interpretación.
Ahora la obra es de otros
de los que la miran e imaginan.
Ajena a la sensibilidad del creador
que regala a su suerte,
un trozo de su alma,
de su creatividad airada.

LIBERTAD/POEMAS EN EL CAJÓN

LIBERTAD

Poemas sin refinar
que salen del corazón,
ilusiones a alcanzar,
fruto de la desazón,
¿tengo que refinar
mis poemas del cajón?

Si surgen del alma,
de un puro sueño,
son el triste reflejo
de mi escasa cordura.

¡Qué no refino nada!

Son una quimera,
es mi locura,
mas así se quedan
alcanzando la dulzura,
de los que los lean
y se identifiquen,
de los que los lean y
los mortifiquen.

DÍA A DÍA/ POEMAS EN EL CAJÓN

DÍA A DÍA

La niña viendo la tele,
la mamá en el ordenador,
en la otra tele el padre,
¡vaya familia señor!

No hablan en la cocina,
ni en las sala ni en el comedor.
Se despiden de mañanita
y aquí no se entiende ni Dios.