LAS CARAS DEL DESAMOR

Un esbozo de tu sonrisa me hace tiritar.

¿Cuál es la fórmula que consigue que alguien pueda amar?

¿Y el modelo para ser amado?

Nadie lo sabe, todos lo vivimos.

¿Y porqué se desgastan esas fórmulas y modelos?

Y llega el desamor.

O no.

El principio. El final.

Y en este trayecto una leyenda de ternura y sensibilidad.

Una crónica que deriva en una desbandada de afectos,

pasiones, diferencias y reconciliaciones.

Y llega el hastío.

O no.

Llega el final y quizá se quiere volver a empezar.

O no.

O llega el principio del fin y se derrite el amor helado.

O uno no quiere llegar al final y el otro hace tiempo lo alcanzó.

O no.

                                                              © Fátima Ricón Silva.

PENSARES

        PENSARES

Pude recoger TUS penas en MI bolsillo

 cuando MIS penas se encontraban en el tuyo. 

A resguardo. A mi cargo. 

A tu amparo. Custodiadas.

El salitre de tus besos me impulsa directa a un mar de caricias, 

a una marejada de voluptuosos "va y ven". 

Sublime encuentro.

La línea de tus manos entrelazadas con las mías, esconde un secreto: el nido del deseo donde se refugian nuestros suspiros.

© Fátima Ricón Silva.

BESOS AL VIENTO DE Fátima Ricón Silva

                                

                                                     BESOS AL VIENTO

Desperté rota y entumecida, la boca seca, el cuerpo enjuto y el corazón de luto.

Mario se esfumó entre los guijarros. Sus huellas rubricaban la huida.

La distancia polvorienta era la terapia para el alivio.

   -No te quiero del modo que debiera quererte. Te quiero como el desierto al agua, quiero beberte entre mis labios. Quisiera que anidases en mi corazón- me dijo suave y quedo.

Dejé de escuchar.

En silencio le vi partir.

Yo era agua en otro desierto, yo bebía el cariño de mi gran amor. En mi corazón anidaba Gabriel.

Desperté con el calvario de un amigo que se fue para eludir convertirse en un enemigo.

Y le envié mis besos amigos a través del viento.

© Fátima Ricón Silva.

Y NACÍ YO

Ella dejó caer su abanico sobre la hierba,

en su descenso, el abanico expelió una brisa de amor 

que rozó las manos de él erizándole el corazón.

Y nací yo.

RENCORES

                                              

                                                               RENCORES

                 Y en ese instante deseé que mis ojos se desprendiesen de sus cuencas,

                                        que se incrustasen en las plantas de mis pies

                                  para poder ver pisando la sonrisa amarga de tu corazón,

                                para poder pisar viendo el rictus inhumano de tu sinrazón.

                                              Iniciar un besa-pies de venganza

                              y que las uñas de mis garras hendieran en tus labios malvados,

                                           mis dedos aprehendieran tus gritos airados,

                                      viendo pisando y pisando viendo sin chanza.

                                         Todo el día comiendo de tu boca satírica

                                           para vomitar arrumacos denostados

                                             repletos de malas vibraciones

                                        que fluían libres por mis venas rotas.

                                 Quiero verte en el suelo, desmadejados tus ademanes,

                                        quiero verte desnudo, con frío en la piel,

                                                   alma helada e inerte,

                                 quiero que te agreda y te engañe la muerte,

                                   mas a pesar de todo, enano, te deseo suerte.




                            © Fátima Ricón Silva.

Para Marian Barreira

Marian guapa, tu petición, parcialmente, es fácil de conceder y lo hago encantada. Gracias.
Un abrazo enorme.

                                                     LOS CINCO SENTIDOS

                                          Quiero escuchar las mudas palabras,

                                          ver la claridad en las intenciones oscuras,

                                          oler el aullido de un beso al atardecer,

                                          palpar los sentimientos álgidos a mi merced,

                                          quiero degustar los sueños recién nacidos.

© Fátima Ricón Silva.

El día del libro, 23 de abril. Todos los días del año son días de libros.

Este año Sant Jordi no me ha invitado a acudir a Barcelona. Debe de haber perdido mi contacto en las redes sociales y el de otros muchos escritores noveles que nos buscamos la vida para hacer conocer nuestras obras.
Quizá para evitar estos despistes del santo librero debiéramos asociarnos y poner una caseta que represente a autores que no estamos en los circuitos tradicionales de distribución.
Podíamos invitar a un txakolí y un pintxo para atraer a posibles lectores. Ya sabemos que sin fama, ni publicidad no tenemos modo de atraer personas para que les mostremos nuestras obras, ¡y un bocadito más un pote no espantan a nadie!
Pero con la crisis corremos el peligro de que sólo deseen catar el manjar y saludarnos, y dejen de lado la posibilidad de comprar un libro firmado para posteriormente leerlo.
Lo comprendo.
También podíamos hacer un dos por uno, dos libros de autor firmados al precio de uno.
O abaratarlos bajo el marchamo de "marca blanca".
O una oferta del día: Un kilogramo de libros por 15 euros.
O simplemente regalarlo.
Fuera como fuese la intención final es obvia:
QUEREMOS QUE NOS LEAN.
Puede ser que el próximo año, o el siguiente o dentro de un lustro me sitúe tras una montaña de libros escritos por mí y, se me rompa la cara y la mano de tanto sonreír de felicidad y de tanto firmar ejemplares.
Feliz día del libro para todos.